Sonido de llanto de bebé

Delgado, agudo y forzado, con una bocanada de aire entre cada lamento. La toma que casi toda escena busca primero: nada más en la escalera suena tan recién nacido.

Llantos cortos que suben, a un ritmo constante, cada uno cerrado con una respiración rápida. La regularidad es la pista: es una exigencia y no angustia, y el público oye la diferencia.

Sonidos suaves de molestia que crecen hasta un llanto abierto a lo largo de la toma. Le da al montaje dónde cortar, porque el momento en que se desborda se oye y cae en un cuadro.

Un solo grito fuerte que sale de la nada, con un jadeo detrás. Es tan corto que se coloca en un cuadro exacto, algo que un llanto largo nunca logra por bien que se recorte.

Ancho, ronco y empujado con fuerza, en el extremo alto del rango de edades. Se lee como protesta y no como necesidad, una escena muy distinta de todo lo que da un recién nacido.

Sacudidas entrecortadas y un sorbido húmedo cuando el llanto ya pasó. Es la capa que hace funcionar una escena de consuelo, y la que casi todos los montajes olvidan poner debajo.